Soy una estatua de piedra que mira hierática al vacío.
Soy una escultura de roca sin ojos,
que dirige sus cuencas vacías al horizonte
negro y remoto.
Alza una mano frágil al viento,
que pasa entre los dedos aullando
tristeza, dolor y misterio.
El viento me llama, pero soy un pedazo de roca inmóvil,
tallada con el cincel de mis autores.
El viento aúlla entre mis dedos,
alargados hacia el horizonte brumoso.
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No me envidies, feliz inconsciente... El Barroco pervive en mi cabeza, hermoso en su complejidad, terrible en sus laberintos. Es un arma de doble filo, y a cada estocada que doy mi sangre se derrama, formando flores en el suelo desparramadas.
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